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Wie kann das sein? Vielleicht ein Jahr, nachdem Merkel die frohe Botschaft verkündete und die Geflüchteten am Münchner Hauptbahnhof von ziemlich vielen Leuten fast begeistert begrüßt wurden, begann sich auf meiner FB-Timeline ein merkwürdig aggressiver Ton durchzusetzen. Weniger in den Posts, es waren eher die Kommentare. Links-Liberale Hetze begann, etwas Eiskaltes. Freunde beteiligten sich, von denen ich diesen Ton nie erwartet hatte. Ich war erstaunt und dann immer wütender. Bis mir klar wurde, dass ich diese Wut kenne, dieses Vernichtende, von mir selbst.

Shitstorms übernahmen, überall. Die Medien warnten, eher Rechtes im Fokus. Sollte ich die Posts löschen, die Freunde rauswerfen? Ich fing an, zu beobachten. Was war das? Diese Freunde hatte ich bisher eher als unverrückbar freundlich eingestuft. Darunter waren Piraten, mittelalte Netizens, Normalos, alle aufgeschlossen und mehr oder weniger gebildet. Der Shitstorm ebbte dann wieder ab, kam aber zurück, er taumelte in Wellen. Trump wurde gewählt, dieses Schwein. Den durfte jeder ins KZ schicken, so einhellig die scheinbar banale Botschaft. Alle hateten ihn, sogar die angeblich objektiven Berichterstatter. Aber: Ich auch! Jeden Tag machte sich Trump hässlich, ätzte Tweets um die Welt, als wäre alles ganz anders. Wahrheit, was ist das? Alles Vertraute nur Lüge, ein ungeheuerliches Statement. Wird die alte Demokratie untergehen? Da ich die noch nie als gelungen empfand, änderte sich mein Gefühl. Warum nicht? Warum nicht mal einen Schritt weiter, raus aus der räuberischen Konsumwelt? Ein irgendwie positiveres Gefühl stellte sich ein.

Dann wurde in Paris geschossen, fuhren LKWs in Menschengruppen. Nizza, Berlin. Terroristen! England entschied sich für den Brexit. Pegida, die rechte Fraktion rüstete auf, AfD zog in den Bundestag ein. Dagegen kam mir FB nun manchmal wie eine Art hübsches Poesiealbum vor. Ich freute mich über süße Katzenfotos, während es draußen, auf Foren der Öffentlichkeit, immer mehr knallte. Sau rauslassen. Die Sprache verroht, jammern nun die Zeitungen. Alles wird emotional. Von Schreirede schrieb eine Zeitung und meinte Martin Schulz, der die runterhetzte, die wie er gewählt wurden.

Sind wir alle des Teufels? Kotzen sogar Gutmenschen ihre Wut raus? Alle Faschisten? Ich erinnere mich an das erste Harems-Jahrzehnt. Die könnte diesen Prozess erklären. Wir vier, manchmal fünf Frauen, an unserer Seite Rainer als erfahrener Kommunarde. Wir Frauen wollten die Revolution. Unsere Revolution. Wir wollten raus aus der Biologie, uns unverschämt in etwas Größeres wagen. Wie soll ich das nennen? Selbstentdeckung, bessere Welt, gleiche Augenhöhe, Spiritualität? In unserer weiblichen Kommune haben wir erstmal viel davon studiert, was andere zuvor erforscht hatten. Dann ging’s geradewegs ans Eingemachte. Die Komfortzone platzte und, ich sag’s mal minimal: Wir schrien auf, wir klotzten. Da explodierte so viel Wut und Schmerz und Gnadenlosigkeit. Bei jeder auf ihre Weise. Wir zeigten uns entsetzliche Faschismen, einen radikalen Gesichtsverlust. Wenn Rainer nicht wäre, hätte ich dir nicht mal ein Glas Wasser angeboten. Oder so ähnlich schrien wir. Und schlugen los. Er war es, der immer wieder etwas Schlichtendes, etwas Tröstendes vermitteln konnte, letztlich, dass ich nicht nur diese Hyäne bin, aber da durch muss. Dass ich auch den Weg durch die eigene Scheiße zum rettenden Ufer schaffe. So sei es immer: Nur durch den Faschismus in eine bessere Welt.

Keine von uns hat dann durchgehalten. Oder anders: Jede musste sich nach dem gemeinsamen Furor an die persönliche Kleinarbeit machen. Auf den Weg durch die individuelle Hölle, dorthin, wo es heller wird. Allein den Blick auf den eigenen Faschismus aushalten, um ihn dann zu erlösen? Nie wieder Krieg heißt es doch. Dieser Prozess der Selbstkonfrontation hält an. Bis heute und ich habe ihn oft verflucht. Gute Gefühle, aber meist Depression.

Warum ich so lange aus meiner Haremszeit erzähle? Weil man darin das Prinzip vielleicht wirklich erkennen könnte. Sobald du höher hinaufwillst, zu dir, zu etwas Größerem, nenn es bessere Welt, wird nach den ersten begeisterten Schritten hinter dir die Fratze des Faschismus auftauchen. Rainer sagt aus einer Erfahrung, er sei das entsetzliche Extrem des Kapitalismus. Da müssten wir durch und wollen es auch. Seit 68, seit der Vision einer weltweiten Community. Ich stelle mir vor, dass sich unsere Gesellschaft dank dieser Vision ihre Unmenschlichkeit seitdem unbewusst austreibt. Mit Hilfe des Internets, das uns den Zugang zu feineren Welten öffnete. Der Faschismus musste sich zwischenschalten und drohen. Denn unser faschistoider Kapitalismus gibt nicht einfach so auf. Wie ich es im Harem erlebte. Er zeigt mir, dir, uns Deutschen, was hinter unserer Fassade des Wohlstands steckt: Nenn es Sexismus oder Rassismus. Die Erfindung des Internets, die anfängliche Begeisterung, hat Unbewältigtes hochgespült. Statt „nie wieder“, kann sich jeder der eigenen Hölle stellen. Shitstorms helfen, sich selbst zu bewältigen, um voran zu gehen. Verrückt!

Wie kommst du als Frau zu dir selbst? Mindestens so zu dir wie ein Mann, der sich selbstbestimmt fühlt. Sagen sie, die Männer. Ich sitze heute am grauen Sonntag mit dieser entscheidenden Frage mal wieder zurückgezogen in meiner Kemenate und grüble. Für mich ist dieses „Nicht-mein-eigener-Täter-Sein“ an einem solchen Tag nur ein halbes Leben oder bin ich dann zu ungnädig? Gebe mir zu wenig Zeit? Du bist auf dem Weg in diese Selbstbestimmung, könnte ich mich beruhigen. Ja, bin ich. Seit vielen Jahrzehnten. Und das ist wertvoll. Eigentlich geht es bei dieser Frage um das Geistige, das eben auch einer Frau zustehen könnte. Kann! Das wusste ich, das wussten wir im 68er Aufbruch. Eine so große Vision gab es zuvor für Frauen nicht. Aus der Körperfixierung rausfinden, aus der Biologie des Mütterlichen, aus dem Materialismus, dem Kapitalismus, Faschismus. Jetzt gehe ich zu weit? Okay, so weit gehen nun die meisten Männer auch noch nicht. Immerhin trennt sich ein Mann, wenn er Mann wird, ein Stück weit von der Mutter. So wird er ein Selbst. Und die Frau bleibt entsprechend ihrer Weiblichkeit lange – oder ewig – mit der Mutter, der Frau verbunden.

Eine Frau rannte auf ihn zu: Das ist ja Einstein, der Mann der Zukunft. Sie sind es, nicht wahr? Der Mann neben mir lächelte. Na klar, ist er, dachte ich. Eben hatte er noch zu mir gesagt: Diese ganzen Präsidenten und Politiker lügen doch seit Jahren. Dies und das machen wir, da wird aufgestockt sogar repariert. Und es bleibt die alte Scheiße, der ewige Krieg. Das war auch mit Obama nicht anders: nur Sprechblasen. Ich antwortete: Eben habe ich auf FB das Video eines Historikers gesehen. Darüber, welche Kriege die Amis seit Korea geführt haben. Die USA als Weltpolizei, Invasionen, immer imperialistisch unterwegs.

Unglaublich, eigentlich. Am Himmel lichtet sich der Dunst, die Sonne kommt raus. Einstein: Da kam nun plötzlich einer und will dieses Land great again machen. Ein Kind, sagen sie und lachen hämisch. Wenn die alten Männer nur immer wieder Bomben werfen konnten, sollte man doch ein Kind machen lassen. Dem Kind wird was einfallen. Und dem Land geht es auch schon besser. Ich wende ein: Wenn ich an Amerika denke, sehe ich ein verarmtes Detroit, Elend und White Trash. Einstein: Nö, das sind unsere Fake-News. Dem Land geht es durch Trump längst gut. Kommt nur wenig in unseren Medien vor. Wir laufen den Berg runter.

Wir alle folgen unseren Spuren durch das Leben eher stolpernd, also unbewusst. Vor allem, seit wir Autoritäten und vorgestanzte Modelle wie die klassische Ehe oder einen geradlinigen Beruf in den Sechziger Jahren kündigten. Seitdem gilt Selbsterfindung. Selfies. Und wozu diese Bemühung? Denn eine Bemühung ist es schon, diese Schritte in das Unbekannte zu unternehmen. Weil wir nicht mehr einer „von oben“ vorgegebene Abwicklung von Geburt bis Tod folgen. Wir leben selbstbestimmt, so „unser Gefühl“, versuchen uns ständig zu verbessern, zu lernen, nach dem Glück zu suchen. Was ist Glück? Ich vermute, es ist Liebe. Sich selbst zu erkennen und damit auch von anderen anerkannt zu werden. Anfangs, wenn man noch sehr jung ist, folgt man heute meist den Spuren der Eltern, um dann diese ganz einzigartige Spur meines ganz persönlichen Lebens zu entdecken. Inzwischen höre ich öfter: Ich lasse mich nicht verbiegen, muss mich ausprobieren, will nicht abhängig sein von einem Mann, einem Boss – oder umgekehrt, mich der Manipulation einer Frau unterwerfen.

Tausende Jahre hat der Deal zwischen Mann und Frau so gut funktioniert, dass keiner daran etwas ändern wollte. Diese Phase des Patriarchats bedeutete vermutlich für jedes Geschlecht, dass der Deal stimmte. Und dann war alles anders: Ja, ich meine schon wieder die Sixties, als wir aus heiterem Himmel einen neuen Deal erträumten. Tarzan und Jane, jeder von beiden, sollte vom anderen unabhängig sein, nicht mehr die eigene Unvollständigkeit ergänzen, in Abhängigkeit im Nest der Kleinfamilie vertrocknen. Die Liebe einer Zweierbeziehung, vor allem als Ehe erschien plötzlich schal und voller Unglück – Puppenhaus statt Liebe. Als Vorspiel zu dieser Kündigung hatten mir meine Eltern eine Botschaft mitgegeben: Nie vom Geld des Mannes zu leben.

Als ich dann nach erstem ziemlich verwirrenden Supertraum einer Welt ohne Geschlechterkrieg wieder in Alltägliches abstürzte, trudelte ich frauenbewegt umso heftiger in einen fiesen Groll gegen Mann und Maus. Ich konnte diese Aggression, die in mir hoch schäumte, nicht fassen. Damals erschien mir der alte Deal, in dem ich zurück hockte, als grausig klar: Jane verkauft ihren Körper, Tarzan zahlt mit seinem Status in der Welt. Er erobert die Welt, Jane ist seine Prostituierte. Ätzend! Eine solche Frau wollte ich nicht werden. Aber, da waren tausende Jahre, auch in meinen Knochen.

Inzwischen feiern wir 50 Jahre Kündigung des Deals. Was ist passiert? Wenig. #Metoo zeigt ja, dass wir Frauen wie zur Zeit der zweiten Frauenbewegung zwar die Männer beschuldigen, sie müssten sich ändern. Aber wir selbst? Nach wie vor Sendepause. Ein Elend, finde ich: Wir interessieren uns noch nicht einmal für unsere eigene Täterschaft, verharren im Opfer-Status. Tarzan soll nur ein bisschen mehr zahlen. Es ist nicht lange her, dass auch ich meinem Gefährten vorwarf: Hätte ich dich nur nicht getroffen usw. Dieser Krebs ist also noch immer tief in uns Frauen wirksam. So schenken wir unsere Macht, Kreativität, Menschlichkeit anderen und bleiben stumm. Frauen gibt es (mit seltenen Ausnahmen) auch noch nach 50 Jahren „auf dem Weg“ noch nicht. Ein Grund zum Heulen, finde ich. Sei nicht so undankbar zu dir selbst, ermahnt mich meine Schwester, zum Leben. Und noch ein Zitat: Gestern sagte dazu Rainer: Ich vermute, es waren vor tausenden Jahren die Frauen, das Matriarchat, das den Männern den Auftrag gab, ihre Welt zu verändern. Sie waren keine Opfer, sie leiteten das Patriarchat ein. Kann das sein? Daraus könnte ich schließen: Wenn wir Frauen den damaligen Aufbruch in eine bessere Welt einleiten konnten, sollte es auch heute gelingen. Aber, diese tausende Jahre… Mit dem Internet geht’s schneller. Noch ein Zitat?

Ein zweites Mal klagen Frauen die Gewalt der Männer an. Kein Respekt, nirgends. Der Mann nutze seine Macht, um sie als Abhängige zu missbrauchen. Die Anklage der Frauenbewegung Ende der Sechziger lautete ähnlich. Hat sich in 50 Jahren also nichts bewegt? Oder kann man damals nicht mit heute vergleichen?  Aber auch nach dem 68er Aufbruch fühlten wir Frauen uns als Opfer. Zum ersten Mal mit radikaler Empörung: Der Mann ist mein Unterdrücker, er ist an der ganzen Weltmisere, natürlich auch an meiner, schuld. Deshalb muss er sich ändern! Ich hatte mich kurz zuvor, in dem ersten verrückten, dem eigentlichen 68er Jahr noch wie auf Schwingen gefühlt. Alles ist möglich! Nun war plötzlich die schöne Vision einer liebevolleren Welt der Gleichen, der Freunde, abgestürzt. Ich fühlte mich merkwürdig betrogen, als Opfer, vom Mann kolonialisiert, hatte keine Ahnung, wohin ich ging, was Frausein im Gegensatz zu Mannsein bedeutet. Mein Blick auf Mann und Welt war wieder patriarchal geworden. Heute würde ich sagen: ich war nicht in der Lage, mich als vollwertige Frau zu sehen. Ich sah nur den Mann, war geradezu  auf ihn fixiert. In bester Eva-Tradition gab ich damit Adam die Macht zurück: Er bestimmte, wo’s langgeht und das war für mich zwar bequem, weil allgemeine Gewohnheit, passte mir gleichzeitig ganz und gar nicht. Ich bockte und blieb im Puppenhaus sitzen. Und die Frauenbewegung? Sie versandete im ähnlichen Dilemma: Selbsterkenntnis, Gleichheit konnte nur vom Mann ausgehen.

Der Mann! Denn durch meine Opferaugen war er wieder der selbstherrliche Gatekeeper, ich insgeheim seine beleidigte Widersacherin. Mein Selbstbild war zurück im Negativen oder war nicht mal vorhanden und wo oben war, stand der Patriarch. Nur der Mann hatte Geist, Macht, war kreativ. Daher beschloss ich, ihn zu beklauen: Nutzte seine sehr langsam anlaufende Bemühung um Selbsterkenntnis, also seine Gefühlswelt, sein Wissen – in Beziehung und Arbeit. All diese Angebote unserer von Männern dominierten Gesellschaft, von ihm definiert, nicht von mir: Auf diese Weise blieb ich ein Mädchen mit Sehnsucht aber weit entfernt von einer selbstbewussten Frau. Seelisch wie psychisch gesprochen: außen ein ständig falsches, weil verlogenes Lächeln im Gesicht, weil nur innerlich rebellierend.  Hinter meiner Maske blieb ich störrisch, irgendwie Opfer der Verhältnisse. Die Frauenbewegung hatte uns Frauen mit ihrem einseitigen, weil nur an Männer adressiertem Anspruch, vom patriarchalen Thron zu steigen, als Opfer, Räuberinnen oder auch Hexen zementiert. In solcher Defensive  lernte ich nichts über mich, über das Mädchen hinaus, über die Räuberin, über meine eigene Täterschaft. Langsam landete ich immer mehr in einer Depression.

Statt mich dann umzubringen,  lernte ich ein paar verrückte Frauen und einen Mann kennen, die einen Weg raus aus dem vertrackten Geschlechterscharmützel übten. Rainer und die Frauen wussten längst, dass Mann oder Frau im Krieg verhakt bleiben, wenn sie im Geschlechtlichen hängen bleiben. Projektion zurücknehmen.  Sie hatten sich so auf den Weg der Selbstveränderung gemacht. Ihr Rückzug aus den üblichen Angeboten funktionierte wie ein Labor, wo du den gierigen Blick nach außen umdrehst nach Innen.  In diese Arbeit stieg auch ich ein, machte mich endlich auf den Weg: Wer bin ich? Raus aus dem bequemen Puppenhaus, aus Mutti-Bequemlichkeit oder Papi-Auftrag, als vermeintliches Opfer von Tätern beschützt, als ein Mädchen, das mit räuberischem Lächeln dennoch immer ins Leere läuft.

Ihr werdet es kaum fassen können: Mein Räuberwesen dauert bis heute an, ist aber immerhin weniger geworden. Denn lange Zeit klaute ich von meinem Gefährten Rainer alles, was nicht niet und nagelfest war. Seine Thesen, viel seiner nachdenklichen Seite, seine Anregungen, bei meinen Projekten auch seine Mitarbeit. Immer gleichzeitig zeternd, dass ich nicht authentisch als Frau (oder Mensch?) selbst kreativ war. Dieser schwierige Weg zu mir selbst dauert sehr lang, war bisher nur selten Friede, Freude, Eierkuchen, ist manchmal so, dass ich verzweifeln möchte. Und doch wüsste ich nichts Besseres. Denn irgendwie ist es auch fantastisch, wenigstens den Hauch einer Veränderung zu spüren. Den merke ich oft nur, wenn mein Obergefährte mich erinnert. Weitermachen! Raus aus dem Puppenhaus bedeutet eben vor allem ein Weg der Entschlackung von der weiblichen Körperfixierung: Unterwerfung und Leugnung der Macht, die ich mir als Opfer oder versteckte Räuberin ständig selbst anmaße. Also auch nur selbst auflösen kann. Und da sehe ich auch wieder die Verbindung zu #metoo. Diese Debatte meint vielleicht wie 68: Frau will den alten Deal nicht mehr mitmachen. Sie versucht wieder einen Anlauf: Aber mangels Sicht auf sich selbst beschimpft die Frau erneut den Mann. So bleibt vorerst im Schatten, welches Machtspiel sie selbst betreibt.